miscelânea

As palavras possuem uma incoerência interna que não as deixa apreeder. São revestidas de sua falta de conexão. Ilhas incomunicáveis. As palavras se referem sem fazer referência - mostrando sua relação com coisa alguma.

Contra o academicismo:

O pedantismo acadêmico obscureceu a busca pela verdade. O comprometimento engajado abriu lugar para um comodismo desconcertado. O valor passou a ser ditado por uma infatigável briga de egos exacerbados. Vazios. Alheios. Esfarrapados. Mecânicos em sua fingida obstinação. Descrentes em sua busca por libertação. Deixaram de buscar sentidos. Deixaram-se levar pela falta de razão. Injustos. O individualismo e a inveja cegaram os nossos mestres. Eles buscam tão somente uma auto-afirmação vazia e descrente. Escondem-se atrás de sua desoriginalidade. Virgens de criatividade. Mortos antes mesmo de acordar. Vivos para um eterno sono dogmático. Desmedidos em sua falta de modéstia. Ingênuos em seu auto-engano fingido. Escondem a sua vergonha em ares de desestimulo. Ninguém pode buscar a verdade, se eles não podem. Eles sabem que não são capazes. E você – aprenda que não depende nem precisa deles.

Nego a mim mesmo enquanto pretensão instrutiva.

Acerto porque viso à coisa alguma.

Libertação:

A fagulha por entre meus dedos deixa escapar palavras que se perdem como água no fluxo. Elas perdem sua identidade ante o agregado que lhes engendra. Palavras soltas não movem moinhos, mas unidas são capazes de fazer um verso capaz de ecoar no píncaro da mais alta montanha. A rima perdeu a vez ante um mundo que absorve pouco a pouco um existencialismo corrompido. A revolta que tenta se sustentar na falta de sentido cai contraditória no seu desejo por fundamentos, razão ou sentido. O mundo de pernas pro ar. Vai voando inconsistente. Vive o dia a dia incongruente. Somos a má leitura de nossos cânones. Fazemos de nós mesmos a interpretação rasa de nossos deuses desumanos. Humanizamos a perfeição tornando-a um objeto do mundo. Esvaziamos seu sentido. E o nosso próprio. Em uma busca retórica por aceitação. Perdemos os nossos dedos por um punhado de moedas sujas. Em nossos bolsos guardamos a crença de que os outros não passam de marionetes que podemos usar até arrebentar as cordas que lhe conferem animo. Não absorvemos bem o existencialismo e a existência. Isso nos pesa como uma corda que aperta o nosso pescoço e prende as nossas mãos. Existimos contraditórios – revoltados com o reflexo da nossa própria inexistência inconsistente.

E no mundo:

Faço parte do fenômeno que me rotina. É por isso que o desassossego me constitui. Vivo as coisas como se fossem demais para mim. Alheio àquilo que me determina. A rua que ando todos os dias para ir ter com os outros. A minha impressão do vento que me brisa. A violeta que se impõe injusta sem pedir licença. Vivo comodamente àquilo que não faz parte de mim mesmo. Sou reativo em meu desconforto ante a estabilidade. Morro em cada palavra que me supera por vir inesperada. Perco a sensibilidade em um vôo rasante sem destino. Quero outra coisa. Mas, as palavras são elas mesmas. Frias. Sujas. Negativas. Elas negam aquilo que preciso expressar para transcendê-las. Faço parte do líquido que cai para além da borda. Bordo o meu fracasso ao ritmo duma melodia desilusão. Abri mão dos conceitos necessários para distinguir o sonho da realidade. Assim, fico preso num mundo que se faz absoluto e irresolvido. Risco minha angústia com palha quebradiça. Até que vem a água e me preenche de falsas esperanças. Afogo-me naquilo que transborda do copo vazio em que me perdi. E queimo por dentro por saber que o amanhã é igualmente inescapável. Vivo a rotina do dia a dia como se estivesse morto para mim. Morro a liberdade de me fazer por meio duma revolução. Sou aquele que abriu a janela para perceber que não se pode fazer o mesmo com o mundo. A luz que me tangência é cega. Assim como o silêncio que perfaz o meu desejo frustrado por uma porta dos fundos. O todo é relativo à coisa alguma. Eis toda a metafísica dos homens. O nada se impõe selvagem e sem reservas. Sou constituído da gravidade que me joga morro abaixo. Sou a falta que me faço a mim mesmo. Apareço para mim em representação quando me ausento do mundo. Sou esse paradoxo que não se apercebe do sol que se põe no limiar da primavera. O horizonte é a minha mão apertada. E é por isso que essas palavras são a miragem que me escapa. A ilusão de me ter no centro de meus pensamentos me fez perder as palavras que nunca tive em minhas mãos.

Assim, expus e agora volto a minha rotina desassossegada.