Saída de incêndio

Em que rua está a porta que dá para fora da rua

ou que dissipa essa turva multidão hesitante?

como um copo quebrado –

nem meio cheio, nem meio vazio,

que se desfaz em caco, seu líquido opaco,

espalhado pelo chão.

Em que tinta esta o sentido dado para fora da linguagem

ou à palavra que transborda o mundo –

para além do que pode crer

o meu vão pensamento desfigurado?

Como a areia derramada da ampulheta

ou no punhado de formigas empilhadeiras –

carregando o fardo do próprio sustento –

que se esvaem sem dar conta desse tempo despedaçado

em que jogo de cartas desviradas

ou em qual beira de estrada de caminho ladrilhado

ou debaixo de qual árvore não cortada se revela –

numa coisa ou na sua sombra –

esse desejo pelo transcender?

Como num balde despejado...

Debaixo de qual degrau

ou acima de qual escada

ou no fim de qual elevador

se alcança a tal dita felicidade?

Esse líquido viscoso derramado...

Por trás de que mapa ou no fim de qual arco-íris

ou em que manifestação do descontentamento

se esconde o que faz com que tudo seja diferente?

[No lápis que segue escrevendo mesmo desapontado...

Por um rabisco de propósito...]

Fora de qual caverna ou em qual parada de ônibus

ou banco de praça há um lampejo do sol verdadeiro?

Esse peixe pescado com certeza absoluta...

Essa causa final e sentido da vida...

Qual a válvula de escape ou passagem secreta?

Onde está o grito que supera o silêncio?

Que horas o teu relógio te desperta?

Por onde anda a saída de incêndio?

No gelo derretido ou numa possível volta de bicicleta à noite pela cidade.

O sonho sem partido – abstrato e indefinido –

de se poder pagar pela volta no ônibus

apenas e não mais do que é devido

[não é um tão somente mero detalhe,

um peso – quase - sem valor que carregamos no bolso,

ou três árvores a menos em uma rua qualquer,

mas o desejo de que do início ao fim da vida

nos serão dadas condições para que seja possível

buscarmos aquilo que nos realiza...

ou é tão absurdo assim querer se sentir seguro nas mãos do estado?].

O fogo já queima a carne há muito tempo,

é chegada à hora de abrir mão da luva apertada do conformismo

que parado deixa-se entorpecido,

ou dos distantes olhos descomprometidos e desinteressados,

Hoje é o parto em que despido me despeço desses sapatos apertados,

e mesmo sob cacos de vidro defendo o direito e o integro,

destratados e transgredido, violados e corrompidos,

as minorias, os fracos, calados e oprimidos...

Hoje parto para rua como uma correnteza

contra um muro de ignorância, violência

e abuso do poder que gere para si

o que deveria zelar para o povo.

Hoje parto numa redenção iluminada

no intento de mudar que vai às ruas

num ato no corredor, ou no solidário lenço branco na janela

de cada casa que acredita ser possível,

- cantar à não-violenta desobediência

com pés, mãos, palavras, gritos, vozes ou flores,

contra essa revelada sombra de opressão

que quer instalar – na cortina de fumaça ou pelo medo –

algemas intolerantes da repressão

ou grilhões terroristas da ditadura,

contra a distorção da informação

canto – à cura da alienação e da loucura.

Se engajar é sair, quebrar o silêncio

A marcha é a porta de saída do incêndio.

Quem se manifesta?

sobre o pensamento e o regaço

O pensamento por si só é capaz de estruturar um emaranhado cristalino de palavras e cadeias complexas de idéias como a do regaço de uma cachoeira pura e virginal banhado pelo fino brilho místico do luar, porém, nunca é capaz de ter parte nessa cena se não abraça a fé de sua certeza. O homem que não reconhece que o pensamento por si só nunca é o bastante é como um mágico que perdeu de si todo encantamento que fazia com que todos ficassem maravilhados de si.

Não aceitar o incognoscível é cegar para o caráter mutável da vida. O mundo é dinâmico e escorregadio como uma pista de gelo, as coisas estão constantemente se transformando em seus opostos. E nem é preciso ir tão longe para ver isso, vejamos a nos mesmos em nossos espelhos e nos deparemos com a transformação.

Uma natureza estaticamente perfeita é o desejo de um pensamento ingenuamente deturpado. É como um pirulito que nos é negado por um Hércules qualquer de quem não temos poder para lhe tomar a força. Só alguém muito sem noção vai sequer perder algum tempo planejando algum modo de tirar o mistério do mundo.

Somos a cada momento aquilo que nós fazemos dele. Seja como crentes ou lunáticos, descrentes ou espirituosos. Somos o modo pelo qual nos manifestamos nesse mundo, seja com mistério ou sem graça nem valor,

e, se quisermos extrair seu néctar mais doce, precisamos aceitar as abelhas e o seu milagre aerodinâmico.

Se quisermos viver, precisamos aceitar que a poesia é parte constitutiva da vida, a despeito de toda lógica que nos impede de entrar de cabeça nos regaços mais límpidos e profundos de nossos pensamentos.

tentativa I

Quanto me falta pra descobrir que as coisas são feitas por uma razão inexplicável e incompreensível. Queria voltar ao meu estado de ignorância, de busca por sentimentos falsos e vãos. Queria não ser frio, e esperava que as sucessões de erros de cálculo me fizessem perceber que não sou um bom racionalizador. Queria me voltar contra mim mesmo e como represália me tornar um sentimental, aproveitar os sonhos, os cantos, as paisagens e as dores da vida, e senti-las tão profunda e intensamente. Mas não. Não as sinto e não as compreendo. Fico a mercê do meu poder calculativo, deliberando meus erros, abstraindo os sentidos [ou subtraindo os sentidos]. Pois, mais do que qualquer coisa eu sei que só a razão não basta. Mas mais do que isso, há confusão em meus pensamentos, talvez me esteja propício para escrever versos. Talvez devesse tomá-los como tomo teus soluços e suspiros, devia me embriagar de tuas lágrimas, e esperar que elas fizessem me compadecer um sentimento que sempre sonhei que pudesse acordar tendo. Nunca o tive. 

Esperei por mais tempo que devia, antes pensava poesia, livre de significações, de fronte para uma ante-sala, acanhado, olhando à parede, olhando às marcas do tempo na parede. Frustrei a lógica [e falei sem medo]; respeitando a peculiaridade poética da irracionalidade sentimental; não me importei com conseqüências indesejadas, tampouco parei por não respeitar leis estéticas obtusas e vagas; falei com a dor da minha boca, e senti o pavor das minhas entranhas; estranho. Vivo estrangeiro, vagueando terras sem esmo; ermo; insólito eremita inconsolado, roto pela grandeza dos meus sonhos; esfarrapado pelo peso de meus fracassos. Um dia sonhei ser velho, vi-me a beira da morte, nauseado pelas falsas glórias, com vertigem pela fugacidade e o contentamento.

Esperei três horas para acordar. Não por estar com sono, mas porque os meus pés estavam destapados. Vi o peso de meu tempo, vi o fardo dos meus sonhos; e os abandonei; eram grandiosos demais para ninguém; estava na beira; via a lua me sorrir com um sorriso quase vulgar. Vi o céu se abrir com uma calma peculiar. Esperei. Esperei pelos versos, que me falharam; hoje me arrependo pelo meu voto de silêncio; ninguém merece ver o que eu vi sem poder falar nada; ninguém merece ser que eu fui sem poder abrir a boca;

Minutos atrás versava na chuva, fumava o cigarro da minha vida, e as gotas impregnavam a poesia em meu pensamento; sentia como a chuva em minha face – palavras -; era um balbucio, gaguejava pensamentos aéreos, hesitava com palavras fingidas a dor que não me tinha. Os acasos da vida, as cenas improváveis que vivemos todos os dias; de tal acaso retiro o peso da minha vida; vejo o preço das minhas escolhas como grilhões; como cordas e amarras;

Minha inexpressiva capacidade de relacionar. Talvez por isso busque os absolutos; lá me entendo; sempre um solitário, sempre excluindo sentidos e relações. Num vago mundo mágico e ilusório; construi de minha incoerência uma fantasia; gastei com o tempo minha reserva de alegria; abri mão dos meus contrários; tornei-me um lógico [talvez algo que sempre fui]; o preço foi abrir mão das possibilidades incoerentes das relações e dos sentimentos;

Busco com todas as minhas forças o desconforto; um desconforto absoluto; saboto minhas expectativas, mascaro meus sonhos; simulo sentimentos insensíveis; dissimulo na falta de pensamentos; [e isso para fingir uma leveza pretensiosa, um falso sabor de liberdade]. Não dá! Não consigo continuar carregando esse fardo; esse peso indesejado que me faz curvar;

Faltou-me viver a vida. E não por alguma alegria fugaz ou por qualquer motivo [das inumeráveis desculpas que nos impomos] irresponsável. Não vivi por escolha; acomodei-me com meu simulacro, falsifiquei minha caligrafia para parecer santo [eu, o descrente]; logrei os sentidos para parecer bom [eu, o egoísta]; acomodei as metáforas para parecer gênio [eu, o acomodado]; se sou santo, bom ou gênio, é porque aprendi desde cedo a fingir o que não era. Como não sentia, precisava imaginar metáforas e analogias para que não me percebesse pedra; osso; frio; hoje em dia sou um quase-humano; finjo que não me sou; [fazendo de mim meu fingimento]

Eu e meu deserto; talvez nunca estive onde estou. Sinto-me no deserto; e chove tanto na rua... aqui dentro é frio e não sinto o gelo em meus pés. Mas nada que não tenha sentido antes; o infortúnio de uma vida não aproveitada, a falta de apreço; a acomodação. Queria sair correndo; mas o deserto é movediço, e me afundo em desilusão.

Vendo minha face [no espelho] constato que sou estranho a minha carne; sou alheio ao corpo que me faz jus; carrego meu fardo indolente [com todo o peso do insensível]. Vivo como um espectro; mas fora...

Escrevo. Vivo minha busca letra por símbolo; palavra por sentido; analogia por metáfora; procuro meu ritmo no insustentável; conquisto rimas por distração; vivo como nas águas do rio de Heráclito: fluo [,seja por derivação, seja por abstração] na precisão de meu movimento; vou [,como se nada houvesse] ao encontro da abstração e da poesia.

cotidiano, exagero e reflexão...

“...as últimas páginas de um livro

 já estão nas primeiras.”

A.      Camus

Toda inspiração assim como toda paixão ou revolta exigem uma metafísica subjacente. Um poema só se deixa escrever, pois a metáfora que ele representa diz respeito a um verso que lhe escapa. A palavra é dura e irredutível, mas relaciona ritmos através da diafonia dos signos. Não há nada nela que se deixe capturar sem que antes tenhamos que nos capitular ante a sua resistência.

Quem nunca pensou que podia expressar a completude da natureza em sua total e completa inteireza naquela fração fugaz e sincera de entrega? Quem nunca viu a transcendência naquele primeiro raio de um tímido sol na melhor manhã de uma breve vida endurecida pela rotina de todo o resto? Quem nunca se perdeu em devaneios selvagens no revés inesperado de uma canção [ou fragmento de memória persistente] que se impunha sem pedir passagem para os sentidos [e não se permitia dobrar engolfada pelo tempo]?

Escrevo meus versos em prosa pela simples vontade de fazê-los diferentemente do esperado. Escrevo-os com a sensação de que eles foram feitos para um silêncio acolhedor e inaudível. Versos que inquietos querem rasgar a folha em que se mostram para se perder dentro dum silêncio intransponível. Escrevo com palavras que não se deixam capturar, dizer ou expressar o que me sinto, pois revoltosas negam o sentido que elas deveriam representar.

Mas, a despeito disso se fazem presentes ao reverso. Livres pelo revés que não lhes negou acolhida... O mundo perdeu seu avatar numa jogada inesperada de cartas. A aranha que tecia sua teia predadora, calma e suavemente, tombou fria e pálida numa reviravolta inesperada do destino.

E eu que devo escrever os versos que abrem as cortinas da linguagem acabei esquecendo os adjetivos. Acabou que fiz um poema de substantivos sem estrofes nem qualidades. Quando quis voltar para o começo vi que não dava mais tempo. Pois, a tinta já havia secado. Era tarde demais e o [mundo já estava engendrado] ou engalanado.

O que restou foi uma morte indecente e prematura e a frustração - de um reflexo distorcido do espelho que me resistiu a minha imagem. Perdi-me nesse poema natimorto, como uma luz que frustra sua incandescente dentro da sombra que lhe contém ao contrário.

E nesse ritmo falso, triste, parado –

Fiz de minhas palavras inexpressivas um absurdo sem paredes, forro ou sustentação. Ri das bordas que pretendiam contrariar essa tontura indisposta da manhã de ontem em que me encontrava sem botas.

O oftalmologista falava de felicidade como se fosse alegria. Disse que meus olhos eram diferentes. Cada um via o mundo de uma forma distinta. Um via os detalhes, mas se perdia nas generalidades. O outro era capaz de abstrações, mas se perdia na minúcia. Não saberia dizer qual é qual, pois não tenho a aparelhagem daquele oculista cego da própria vida e surdo para seus desejos.

Desde então – e ainda antes do princípio – tornou-se evidente que minha mira estava fundada numa contradição prática, a saber:

Tanto minha inspiração quanto minha revolta apareceram como formigas que colecionam palavras na esperança de construir um castelo de areia - com cartas - que se sustente até o final do próximo inverno. Até porque nenhuma metafísica pode ir além da próxima estação.

   

Sobre Bienal e Philip Glass

[0] Definitivamente eu estou travado, como se tivesse sido enfeitiçado por alguma coisa. Fato é que não consigo pensar em absolutamente nada, e quando digo absolutamente é porque estou além do limite daquilo que pode ser descrito. Onde nada faz sentido. Pode parecer pretensioso, ou mesmo uma falácia ingênua, mas sou sincero quando digo - não tem como. A sensação que tenho é que tudo é qualquer coisa e que palavras não passam de palavras.

[1] Estive envolto em artes por um período relativamente longo e confesso que nunca fui capaz de descrever os processos e sentidos da arte. Por muitas vezes tentei expressar tudo aquilo que me fazia marejar os olhos, mas vãs foram minhas palavras. Sentia que elas eram vazias e destituídas de sentido no ato mesmo em que as proferia. Tentei escrever poesia; aprendi técnicas para fazer filosofia e a pensar argumentativamente; estudei sobre as palavras e seus significados e refleti, muito refleti sobre a natureza da arte, ou ainda, o que faz dela aquilo que ela é, e hoje confesso – abandonei qualquer tentativa de tentar explicá-la. E não porque não faça sentido, mas antes, pois ela é de todo impossível descrever. Através da arte captamos algo de absoluto, entretanto não somos capazes de nos expressar por meios absolutos. A arte é como que um ponto cego da linguagem – que se mostra incapaz de capturar por meio de conceitos e proposições a essência mesma daquilo que ela tenta conter ou explicar.

A arte não se permite capturar por mera descrição. Ela é para nós um ato mental indescritível que está para além da significação possível. Não que com isso ela tenha apenas valor subjetivo, mas porque a lógica não é capaz de capturar o significado da arte ou da experiência artística. Nós não somos capazes de expressar por meio da linguagem aquilo mesmo que nos toca na arte. E é essa a razão da confusão que se faz acerca do valor da arte. Muitos dizem que ela é relativa, justificados pela total incapacidade de criar uma teoria objetiva da arte convincente. Porém, tal razão não se dá porque a arte é relativa, mas antes porque o pensamento que se expressa por meio da linguagem é incapaz de apreender algo de valor absoluto. [caberia fazer uma distinção entre os modos de dizer o relativo para atentar para o fato de que sob um aspecto ela é de fato relativa, mas que isso não implica que ela seja em si mesma relativa].

[2] A arte só se expressa em sua criação. A contemplação é uma atividade como que passiva em relação à arte.

[3] Toda questão é saber se é possível fazer algum tipo de investigação sobre o que é belo, i. e., se é possível enunciar proposições que digam respeito aquilo que realmente importa na arte, e que fundamenta o que ela é. Somos capazes de falar algo sobre o significado da arte ou aquilo que faz com que algo mereça tal crédito? Ou ainda, a linguagem é capaz de expressar com sentido proposições sobre a arte?

A primeira coisa a se notar é que qualquer enunciado acerca da arte contém aquilo que podemos chamar de valor. O valor do enunciado pode ter, por um lado, sentido absoluto, por outro, pode expressar um valor relativo. Assim, quando digo que algo me causa espanto, p. ex., está performance de Philip Glass em glassworks ou àquelas formigas da bienal, posso querer dizer que, a sua maneira, ambas são belas em dois sentidos completamente distintos. Por um lado, posso querer dizer que o músico toca a peça com um certo grau de excelência que excede em muito um padrão previamente estabelecido. Por outro, posso dizer que as formigas da bienal expressam aquilo mesmo que faz da arte aquilo que ela é, e, nessa medida, que transcende a nós mesmos. Nesse segundo sentido, se queremos dizer com isso que apreendemos a arte de modo absoluto, tudo bem. Porém, se queremos dizer que pensamos aquilo que há de mais absoluto na obra de arte, então temos um sério problema.

[4] Talvez uma analogia seja pertinente para ilustrar o que tenho em mente: - é comum entender a paixão como um estado do espírito que nos escapa completamente o controle. É em virtude disso que dizemos, p. ex., que nós não temos a capacidade de planejar por quem vamos nos apaixonar. Não adianta criar regras ou estabelecer critérios para se determinar uma paixão, pois, de um lado nós nos apaixonamos por algo na pessoa que é a primeira vista absolutamente indescritível, visto que nunca sabemos dizer o que exatamente faz com que nos apaixonemos por esta ou aquela pessoa. A paixão é algo que está para além da nossa capacidade lógico-racional, nós não podemos explicá-la nem antecipá-la de modo algum, ela simplesmente acontece e não nos fornece razões ou justificativas.

Nesses termos, digo que a experiência da arte é como a experiência de um “apaixonamento”. Quando nos apaixonamos nos entregamos para alguém sem garantias ou explicações, nós simplesmente nos apaixonamos e isso faz com que tudo mais faça sentido, apesar de não nos ser possível explicar com palavras o que faz com que nos apaixonemos por alguém. A experiência da arte e a experiência de se apaixonar são a mesma coisa, é uma entrega para algo que transcende a nós mesmos. É o reconhecimento de que há algo que nos é absolutamente indisponível e do qual não temos controle algum. Ambas as experiências geram espanto e estranhamento, prazer, medo ou angústia. E, nessa medida, são experiências indescritíveis de algo que está como que para além dos fatos que podemos falar.

Tanto a paixão quanto a arte são coisas que podemos apenas mostrar, mas que de todo é impossível dizer, i. e., nós podemos apresentar exemplares de casais apaixonados ou obras de arte, mas é impossível encontrar traços característicos ou fundamentais que sejam capazes de embasar uma teoria que se pretenda falar sobre a verdade de ambas. Pois, do mesmo modo que tudo pelo qual vale a pena se apaixonar e a razão mesma de porque nos apaixonamos por alguém, está como que para além da nossa compreensão proposicional, a nossa capacidade de explicar a arte esbarra naquilo mesmo do qual ela retira o seu valor.

[5] Talvez outra questão possa vir a esclarecer melhor a que tipo de natureza estou tentando cercar. Quando falamos de um general que ele se entrega para o inimigo, dizemos que ele saiu derrotado, i. e., que ele abriu mão de sua capacidade de enfrentamento, capitulando seus poderes ao general adversário. Um general que se entrega para o inimigo continua a ser um general, porém é um general destituído de poder, e, nessa medida, impotente enquanto general. Mas, será que essa analogia funciona em se tratando daquilo que entendemos por arte ou paixão? Será acertado dizer que a arte ou aquela pessoa pela qual nos apaixonamos é como um inimigo que devemos capitular sob pena de sermos capitulados?

Ora, é certo que tanto a arte quando a paixão exigem uma dose entrega, mas não no mesmo sentido que a entrega de um general que desiste da batalha. A entrega da arte diz respeito à aceitação da nossa incapacidade de explicar aquilo mesmo que nos transcende, e, do mesmo modo, a paixão é justamente o estado de não resistência àquilo que não somos nós. O poder da arte e da paixão só se nos são revelados precisamente quando nos entregamos, exatamente ao contrário do general em guerra que ao se entregar perde todos os poderes. A arte e a paixão só são algo para nós na medida em que não temos controle algum sobre suas intenções e resultados. Quando abrimos mão de traçar qualquer plano para tentar explicar o que elas são ou àquilo a que elas se referem. É em virtude disso que dizemos que a arte a paixão nos afetam espontaneamente, e apenas quando entregamos as armas.

[6] Nesses termos, a arte é por definição algo indefinível. É como toda a contradição contida em uma paixão. Nós só podemos falar da arte por meio de metáforas ou por aproximações imprecisas. Porém, é impossível tentar descrevê-la como devendo ser enquadrada em um certo padrão estabelecido. Afinal de contas não seria difícil alcançar o kitch através dessa definição. A verdadeira arte é aquela que não pode ser contida em meros enunciados descritivos, mas que se mostra ao espírito, por um lado, através de um ato contemplativo da consciência, por outro, se manifesta por meio da criação ativa da existência.

[7] Assim, se me for permitido ter mostrado sem dizer, aquilo que de melhor experienciei, seja com as obras da bienal, seja nas músicas de Philip Glass, então é que o que as torna aquilo que elas são é algo da ordem do indescritível – [por não fazer nenhum sentido para nosso pensamento racional] -, a arte mostra sua obra naquilo mesmo que não somos capazes de dizer a seu respeito e, é justamente isso que faz com que nos apaixonemos e que nos permite conquistá-la apenas quando aceitamos que não podemos de modo algum controlá-la. A arte é absoluta. E para nós, carece de sentido... e paradoxalmente, é precisamente por isso que tanto a arte quando a paixão fazem com que a vida valha a pena ser vivida. São elementos sem as quais a vida é destituída de colorido, razão ou sentido.

[8] A arte não se deixa descrever. Ela é absoluta e não comporta analise lógica. Tudo que podemos fazer é criar ou contemplar e, convenhamos, já tá mais do que bom. Confesso que eu não consigo entender a mania que alguns têm por tentar explicar tudo. Tem coisas que só têm sentido porque não tem sentido, e é justamente dentre essas que a arte se encontra.

Pense na seguinte questão: - é possível encontrar as razões da paixão? A primeira vista as razões para se apaixonar não podem responder pelo sentido absoluto da paixão, pois se fosse o caso, a paixão teria uma explicação passível de descrição. Porém, aparte os evidentes sintomas que se apresentam em alguém que está apaixonado, dizemos que a paixão se da por algo inexplicável. Nesses termos, é possível dizer que tudo aquilo que é passível de descrição acerca da paixão, é por esta mesma razão outra coisa que não a paixão. Que é algo que não se deixa capturar e que não existe seu uma entrega peculiar, tal qual a arte em seu sentido mais absoluto.

[8] A arte se constitui de tal modo que se mostra, mas não se deixa capturar.

sobre a falta...

Preciso confessar que sofro de uma disfunção fundamental,

Quando olho não deixo de imaginar o que não vejo,

Quanto toco não deixo de sentir a ausência,

Quando ouço o que me chama atenção é aquele silêncio indizível...

Eu não consigo deixar de conceber o impossível

E sem dúvida isso diz muito do que eu sou.

Quando penso, o faço por meio da fantasia...

Vivo do encanto que subjaz o fenômeno,

Na metáfora de uma poesia...

A beleza se mostra mesmo onde ela não está

Às vezes tudo que nós fazemos é colocá-la no primeiro objeto que encontramos...

Morte a expectativa.

O vento uiva na colina sem prestar atenção ao que há embaixo:

- Uma pedra e uma árvore.

miscelânea

As palavras possuem uma incoerência interna que não as deixa apreeder. São revestidas de sua falta de conexão. Ilhas incomunicáveis. As palavras se referem sem fazer referência - mostrando sua relação com coisa alguma.

Contra o academicismo:

O pedantismo acadêmico obscureceu a busca pela verdade. O comprometimento engajado abriu lugar para um comodismo desconcertado. O valor passou a ser ditado por uma infatigável briga de egos exacerbados. Vazios. Alheios. Esfarrapados. Mecânicos em sua fingida obstinação. Descrentes em sua busca por libertação. Deixaram de buscar sentidos. Deixaram-se levar pela falta de razão. Injustos. O individualismo e a inveja cegaram os nossos mestres. Eles buscam tão somente uma auto-afirmação vazia e descrente. Escondem-se atrás de sua desoriginalidade. Virgens de criatividade. Mortos antes mesmo de acordar. Vivos para um eterno sono dogmático. Desmedidos em sua falta de modéstia. Ingênuos em seu auto-engano fingido. Escondem a sua vergonha em ares de desestimulo. Ninguém pode buscar a verdade, se eles não podem. Eles sabem que não são capazes. E você – aprenda que não depende nem precisa deles.

Nego a mim mesmo enquanto pretensão instrutiva.

Acerto porque viso à coisa alguma.

Libertação:

A fagulha por entre meus dedos deixa escapar palavras que se perdem como água no fluxo. Elas perdem sua identidade ante o agregado que lhes engendra. Palavras soltas não movem moinhos, mas unidas são capazes de fazer um verso capaz de ecoar no píncaro da mais alta montanha. A rima perdeu a vez ante um mundo que absorve pouco a pouco um existencialismo corrompido. A revolta que tenta se sustentar na falta de sentido cai contraditória no seu desejo por fundamentos, razão ou sentido. O mundo de pernas pro ar. Vai voando inconsistente. Vive o dia a dia incongruente. Somos a má leitura de nossos cânones. Fazemos de nós mesmos a interpretação rasa de nossos deuses desumanos. Humanizamos a perfeição tornando-a um objeto do mundo. Esvaziamos seu sentido. E o nosso próprio. Em uma busca retórica por aceitação. Perdemos os nossos dedos por um punhado de moedas sujas. Em nossos bolsos guardamos a crença de que os outros não passam de marionetes que podemos usar até arrebentar as cordas que lhe conferem animo. Não absorvemos bem o existencialismo e a existência. Isso nos pesa como uma corda que aperta o nosso pescoço e prende as nossas mãos. Existimos contraditórios – revoltados com o reflexo da nossa própria inexistência inconsistente.

E no mundo:

Faço parte do fenômeno que me rotina. É por isso que o desassossego me constitui. Vivo as coisas como se fossem demais para mim. Alheio àquilo que me determina. A rua que ando todos os dias para ir ter com os outros. A minha impressão do vento que me brisa. A violeta que se impõe injusta sem pedir licença. Vivo comodamente àquilo que não faz parte de mim mesmo. Sou reativo em meu desconforto ante a estabilidade. Morro em cada palavra que me supera por vir inesperada. Perco a sensibilidade em um vôo rasante sem destino. Quero outra coisa. Mas, as palavras são elas mesmas. Frias. Sujas. Negativas. Elas negam aquilo que preciso expressar para transcendê-las. Faço parte do líquido que cai para além da borda. Bordo o meu fracasso ao ritmo duma melodia desilusão. Abri mão dos conceitos necessários para distinguir o sonho da realidade. Assim, fico preso num mundo que se faz absoluto e irresolvido. Risco minha angústia com palha quebradiça. Até que vem a água e me preenche de falsas esperanças. Afogo-me naquilo que transborda do copo vazio em que me perdi. E queimo por dentro por saber que o amanhã é igualmente inescapável. Vivo a rotina do dia a dia como se estivesse morto para mim. Morro a liberdade de me fazer por meio duma revolução. Sou aquele que abriu a janela para perceber que não se pode fazer o mesmo com o mundo. A luz que me tangência é cega. Assim como o silêncio que perfaz o meu desejo frustrado por uma porta dos fundos. O todo é relativo à coisa alguma. Eis toda a metafísica dos homens. O nada se impõe selvagem e sem reservas. Sou constituído da gravidade que me joga morro abaixo. Sou a falta que me faço a mim mesmo. Apareço para mim em representação quando me ausento do mundo. Sou esse paradoxo que não se apercebe do sol que se põe no limiar da primavera. O horizonte é a minha mão apertada. E é por isso que essas palavras são a miragem que me escapa. A ilusão de me ter no centro de meus pensamentos me fez perder as palavras que nunca tive em minhas mãos.

Assim, expus e agora volto a minha rotina desassossegada.